Piove ancora. Sono tutti nelle sale a urlare e gesticolare selvaggiamente tra il puzzo di bestia e di umido.

E io qui.
Chiuso nella mia piccola stanza dove respiro da più di 10 anni i deliri dei matti
quasi tutti in camicia
Don Chisciotti persi
senza nessuno che li ami, né possono camminare su un ronzino al chiaro di luna
I loro deliri battono sulle povere mute pareti
Mentre intorno a loro fuma puzza di sudore.

Dentro: è tutto calmo.